Voi non vi potete immaginare chi ha risposto a una mia email. O meglio, immaginatevelo dettagliatamente, visto che ve lo dirò chiaro e tondo e orgogliosamente spudorato: Mi ha scritto Holly Woodlawn, esatto, Lei. Lui. Chiamatela come vi pare, una Superstar è ben oltre queste etichette da quattro soldi. Se non avete letto le sue memorie non soltanto non avete mai capito nulla di New York, ma solo attraversando i suoi bassifondi, i suoi estremi, i paradossi e la parodia più vera del vero, si può capire -per non dire ridere di- una vita intera. E mai come adesso siamo messi di fronte ai tuguri della vita, e della società, e resi diffidenti gli uni con gli altri, ora che siamo ricoperti e bombardati di glitter e pailettes svavillanti, non solo perché è natale, ma per l’unica esistenza che ci spingono a vivere, quella forzatamente esteriore, tappezzata di lustrini, donne a immagine e somiglianza del sogno erotico-da-uomo-politico, bonari sentimenti sì audaci e puttanieri finché si spingono a una puttaneria maschilista da cinepanettone, quelli che si definiscono ormai innocui (ma forse i più subdoli, perché culturalmente radicati e assimilati ci hanno resi/e assuefatti), inutile negarlo, ma scedendo pochi scalini, o uscendo dai viali, o magari proprio accanto a casa tua, succedono cose. Ecco, questi li chiamiamo scandali, trasgressioni, spesso ci fanno una gran paura, vero? Certo che sì, fanno paura anche a chi ne è artefice o complice! Sono, siamo, gli stessi protagonisti del lato oscuro della città, della notte, dell’anima, che più si sentono derelitti essi stessi. Ma guardandolo da dentro, da attori e fautori o puri voyer dentro fino al collo, quindi forse anche incredibilmente più da lontano che chi se ne sente vittima ipotetica, non è tutto più buffo, tenero, e tremendamente perdonabile? Io amo Holly, chiunque Lei sia. E per me una persona vale secondo il suo quoziente di “amabilità”.